Aqui recorro as palavras
Solto-as
Uma a uma
Somo, multiplico
Divido com o leitor
Diminuo a dor.
Pois sim.
Já fiz essas operações
Lá atrás
Depois me vieram escrupulos
Soltava palavras no divã
Tão somente ali
Em livre associação
De resto escutava
Escrevia com medo de ser lida
Quem já viu?
Para que serve o divã?
Hoje faço ato e
Solto palavras ao mar
Que finge me escutar
Ou finjo eu ser ele meu confidente?
Mas eu já me habituei a ouvi-lo
E escrevo para me embalar.
No meio do caminho peguei uma vereda, um atalho. Parecia me levar a um lugar conhecido e, portanto, seguro.
Seguro?
Sim, senhor. Em um mundo de salteadores é aconselhável prudência e o velho caminho era convidativo, afinal era conhecido e aprazível.
Pisei com certo medo, não nego, mas os bons momentos lá vividos me chamavam.
Passo a passo segui com tremor sem ouvir os avisos de pântanos, lamas e escorregões.
Só tinha ouvidos para o prazer e o desejo de aconchego.
Tenho uma queda por dengo e aconchego.
Cada metro vencido dava a ideia de que o caminho não era o mesmo.
Angústia, aflição, pedagios inesperados, que não cabiam no bolso, mas sem os quais eu não poderia seguir.
E voltar, seria possivel?
Sim e não. A prudência dizia sim. A vontade dizia não.
Vai que eu chegasse ao porto seguro e com muita aventura.
Aqui, confesso, que duvidei da integridade do velho caminho ao qual meu coração me dirigia.
Porém a trilha sinuosa prometia venturas: ali estava o chão que já pisara e no fim deveria ver o tal pote de ouro.
É certo que nenhum desconhecido se aproximou, pois não deixei.
Pisei em galhos secos, esbarrei em espinhos, que perfuraram pele e coração.
Lutei.
Fui até onde pude e de repente um abismo abriu-se aos meus pés.
Nem deu tempo de parar. Me vi caindo em meio ao nada.
Meu corpo sentia a queda e não havia nada que me aparasse.
Uma vertigem tomou conta de mim, que girava em torno do nada.
Nada havia de seguro ali.
Nunca fora seguro, lembrei.
Mas o caminho não me parecera mau.
Doce teimosia de quem anda a tornar bons os conhecidos.
Tenho esse defeito: se gosto e conheço torno bons os velhos caminhos.
Não são bons. Talvez nunca tenham sido.
E cá estou após a queda. Cuidando dos machucados e estranhando o mundo malvado.
Tomara que sare logo e que eu não fique mais medrosa do que já era.
Talvez haja outro caminho, que seja seguro, afetuoso e verdadeiro.
Sonhar não custa nada, dizem.
Já não sei.
Mas quero acreditar.
Onde nasce a poesia?
De que se vale a poeta
Para estancar a agonia?
Das lutas travadas?
Das guerras perdidas?
Das vontades em sulcos
Nas terras aradas?
Nasce ao ritmo das ondas
Batendo sem cessar
Nasce como cura
Repetindo o coração
Em seu pulsar
Nasce como vazante
Extravasando letra a letra
Aquilo que a alma
Acumulou e que requer
Desapegar
